De quelle patience se nourrit mon infatigable innocuité ? Par quelles énergies sourdes mon mouvement lent et  mou se soutient-il ? D’où puis-je contempler sans vaciller mon propre corps s’enfermer dans l’étroite cellule de l’inaction socialement systématisé ? Que fais-je qui me maintient encore en estime suffisamment pour perdurer, parmi vous, au sein de ce quotidien qui m’enfonce dans la médiocrité ? Est-ce que je prépare, est-ce que je m’ouvre à quelque chose, aux choses, avant de m’y confronter ? Tout ceci n’est-il qu’une étape, un marche pied qu’il s’agit de franchir, le prémisse chancelant de mon expansion dans la joie, l’amorce timide d’une existence qui enfin s’assumerait, qui par la suite rendrait compte de toute mes gesticulation flémarde et apparemment futile ? Depuis combien de temps j’espère devenir,  depuis combien de temps j’entretiens la fine pellicule de mes efforts dans l’espoir de devenir quelque chose de suffisant : quelles sont ces années passées, celles-ci […]

Foudroyé d’amertume ? C’est que nous nous laissons aller. C’est que l’on nous y a éduqué – et les mieux dressés sont fiers des médailles amassées aux dépends de leurs fiertés ; Et les mieux éduqué se feront éducateurs – armés de manuels de matraques ou de marteaux, il sauront courber vos échines arrogantes : c’est qu’il y a posture à tenir devant ceux qui de leurs orgueils bien intentionnés, cherchent à nous replacer dans le droit chemin ! Fier mais les mains liés ? il va falloir aiguiser nos dents, muscler nos mâchoires.   Notre chose à soi est une machinerie complexe, il est sage d’en connaître quelques habitudes. Je parle ici avec Spinoza, et veux dire que nous sommes impuissant lorsque nous ne savons pas les véritables causes de nos tristesses : nous sommes doublement triste et doublement malade d’être triste et de se figurer une fausse raison à notre état. Certes, je ne parle pas vraiment avec spinoza, ne parviens pas m’expliquer. Passons     Pétitions de principes. C’est […]

C’est un peu comme si je voudrais me faire rapatrier. Sont ce mes attaches insulaires ? Vit on mieux, encerclé d’océan ou encastré dans un continent de béton, de goudron et de champs empoisonnés ?   A celui qui veut être fier, deux voies : celle du martyr et celle du mercenaire, celle de l’insoumis ou celle du soldat.  A chacun sa fierté.   Qui voudra encore de moi, d’ici quelque années, alors que j’aurais peaufiné mon alcoolisme, pérennisé mes dépendances aux fumées, une fois que je me serais brutalisé autant que je l’espère, après m’être rendu fou, ou philosophe, je veux dire épris d’une liberté fuyante, obsédé d’un amour sans objet, ou dont l’objet m’échappe… Qui me supportera encore, alors que je ne comprendrais plus l’objet, et suspecterais toute impression de permanence, même de continuité ? Qu’aurais je a dire ? Qu’ai-je à dire, maintenant que j’élabore mes plans de fuite…. J’ai l’impression d’abandonner mes espoirs de construction, je bâti le cercle de mes habitudes, mais […]

Quelles sont les pulsions qui me définissent ? Quelles sont mes tendances qui durent, et sont promises à durer ?   C’est dans un bordel monstrueux que j’agite mes nerfs précieux. Notre cloaque immense m’oppresse de toute part. De toute part, ils ont bétonnés mon imaginaire, ils ont grisaillés mes rêves de déserts, ils ont depucellés les forets de nos mirages. Nous citadins, avons troqués la boue au bon goût de notre modernité qui s’entasse autant qu’elle s’élève et s’étend : l’écroulement semble s’annoncer comme la résultante nécessaire d’une irruption brusque et exponentielle… Mais ce n’est pas vraiment la boue qui nous manque, peut être quelques vastes verdures, certes, mais nous avons goutter au caffouillage exquis du tumulte de nos cohortes dispersées… Nous avons vécu le vacarme, mais aussi le bouillonnement. Nous avons pu nous croiser, tous peuvent en ces vastes étendues de bétons éclairées rencontrer tout le monde, ou presque : je veux dire : nous ne sommes plus en familles, […]

Je suis douillet, bien plus que mon corps n’est fragile. Est-ce cela, ne plus être bête, ne plus être fauve ? Est-ce, en plus de sentir ses blessures, de surcroît les ressentir, comme si nous avions une âme qui souffrait sous cette chair meurtris : comme si les blessures de notre carcasse prenaient vie par l’intermisse de notre conscience. Et notre degrés de civilisation signifie pour beaucoup absence de douleur, bien plus que plaisir : pour satisfaire au minima un individu, faite lui taire les souffrances du corps, et son âme habitué à un confort si tranquille sera près à beaucoup de bassesse pour ne pas avoir à endurer la souffrance de nouveau. C’est que nous nous sommes rendus douillet : a rechercher le mou, nous le sommes devenus. Jusqu'à l’élasticité la plus saugrenue, nous nous étirons, nous nous déchirons pour maintenir a la fois ce misérable confort mais aussi notre vivacité…   Faut-il être dur, ou bien faut il être souple ? Le juste milieu ne semble pouvoir être ici un […]